jueves, junio 14, 2012

Carta a unos ojos imaginados...

Aún siento el olor a pintura de aquel viejo lugar,  las tardes al llegar a casa con la misma comida de ese restaurante del cual no recuerdo más que el menú de todos los jueves en una caja de comida para llevar, entonces tumbada en mi cama... esperaba tu llamada...

Aún recuerdo el olor a pintura y el timbre del teléfono que producía en mí una necesidad incesante de escucharte, tal vez porque era jueves o simplemente porque mis oídos enamorados de ti, reclamaban tu voz...

Aún permanecen vivos en mi piel tus abrazos, tu piel rozando mi cuello y mis manos tomando las tuyas, como si presintieran que al igual que toda historia esta tendría su fin...

Aún recuerdo mis tardes, con un olor a pintura y las viejas melodías de canciones como Milagro de Abril, Ojalá, Unicornio... y tus ojos tan negros como la noche y brillantes como la media luna que siendo solo mía me acompaña...

Aún te robas mis sueños y en ellos se desdibujan tus labios jamás besados... es en ese espacio onírico donde aún me aferro a ti y te conviertes en una imagen inventada, en un personaje de cuento o de sueño en el que soy tu y yo a la vez... ridículamente un solo ser...

Aún en tardes como hoy te conviertes en el aire que respiro, en el olor a pintura, en viejas melodías, en abrazos, besos imaginados, tiempo, letras...utopía, sueño...amor, en las hojas que un día cayeron de aquel árbol.

miércoles, enero 25, 2012

VIOLETA HA MUERTO....

Violeta ha muerto, como el amor que muere en silencio... lentamente y se figura desconocido, de verde a amarillo, de púrpura a gris... violeta a muerto y con ellla un tanto de mi también...